Однажды Бог мирскую суету решил проведать, Узнать, в согласии ли род людской живёт. С небес спустился на разбитую дорогу Навстречу путнику, что в никуда по ней бредёт. Остановился в изумленьи путник, В его устах застыл немой вопрос, Господь улыбкой на него ответил, На сердце руку положил и произнёс: "Я знаю твои беды и лишенья, Я знаю также, как ты жил, о чём мечтал... Но это в прошлом, для меня важнее - Каким? Каким ты в настоящем стал? Я дам тебе... Всё то, что ты попросишь! Но! У другого будет больше - в пару раз! И, не задумываясь, ему путник молвил: "Ну, коли так... То выколи мне глаз!" |
Ты однажды придёшь, постучишься в мой дом. Скажешь: "Голоден я! Накорми!" Человеку в нужде дело чести помочь! Рыбу дам тебе я: "Вот, возьми!" Но на следующий день ты в мой дом придёшь вновь. С той же просьбой... Не ставя в вину Образ жизни твой в целом, твоё бытие... Тебе удочку я протяну! |
В стройных соснах, на самых верхушках, Там, где ветер баюкает кроны, В гнезде, в таинстве дикой природы, Пробил час дня рожденья... вороны. И чему бы уж тут удивляться? Но такого ещё не бывало, Чтоб птенец тот был белого цвета! И всё это весь лес забавляло. И с тех пор жизнь птенца не сложилась, Не хотела принять его стая. И пусть был он такой же вороной, Так же каркая, с ними летая... И страдал тот птенец и метался, В родной стае не видя ответа, На вопрос: почему же сживают, Его, ворона, с белого света? Шли года. Он стал взрослою птицей. И к судьбе привыкая помалу, Снова принял страдания, метаясь, Потому, что не мог найти пару. В стройных соснах, на самых верхушках, Там, где столько лет шепчутся кроны, Жизнь давно уж утратила смысл, Стала чёрной для белой вороны. |
Вот однажды, на пятую зиму, В те места пришли странные люди. И рассыпав на снег много зёрен, Стали ждать, глядя, что дальше будет. А на снег к зёрнам стая слетелась, Эхо крикам ворон отзывалось, С каждым днём становилось птиц больше, Всю неделю там так повторялось... На восьмой день случилось иное, Птицам не было это понятно. Что за грохот стоит над округой? Почему на снегу крови пятна? Птиц стреляли в снегу и на взлёте, Их травили свирепыми псами, Их ловили в упругие сети Над упавшими вниз небесами. Всё закончилось так же внезапно - Снег кровавый был птицами полон. Среди мёртвых пернатых собратьев Был живой лишь один - белый ворон... Если в обществе ты для всех лишний Потому, что ты неординарен, Может статься, ТЫ ЭТИМ СПАСЁШЬСЯ! Будь терпим и судьбе благодарен! |
|
Кружится в пламени вальса ночной мотылёк.
Быстротечной и тающей Жизни горит фитилёк.
В тёмном небе играет с Луной озорная Звезда.
В яркой радуге дней, безвозвратно уходят года.
В бесконечность уносит Печаль тонкой струйкой ручей.
Снова Ночь замерла у распахнутых настежь дверей.
Спрятав Вечность во мрак, тихо бродит вокруг Тишина.
Мирно спит мотылёк у разбитого ветром окна.
Напоённая свежестью, в строгом убранстве изба.
У бревенчатых срубов своя непростая Судьба.
Кружась, тает в полотнах картин нарисованный снег.
Время боем старинных часов продолжает свой бег.
В аромате нескошенных трав утопают поля.
Нежной дымкой бескрайнего Неба укрылась Земля.
Чёрным бисером шёлковых снов вновь горит небосвод.
Провожая задумчиво прожитых дней хоровод.
Кружится в пламени вальса ночной мотылёк.
Быстротечной и тающей Жизни погас фитилёк.
И все также играет с Луной озорная Звезда.
Только в пламени вальса бесследно исчезли года. |
|
В прошлом каменный век
И набеги Мамая,
Уж прошло столько лет,
Ну а ты - всё такая...
Есть на свете страна - широка и богата,
Плодородна земля - прорастёт и лопата!
Многим эта земля не давала покоя,
Не счесть, кто за неё не вернулся из боя...
В жизни этой страны - лишь кровавые даты,
Поколением каждым рождались солдаты,
Но не зря посетил эту землю Мессия -
В вечных праведных войнах закалялась Россия!
Примеряла когда-то французов знамёна,
Знала их полководцев почти поимённо,
Затяжная война, камикадзе-японцы,
Белый флаг, на котором - кровавое солнце...
Отбивала Держава атаки фашистов,
Повидала и культ, и триумф коммунистов.
Устояла страна! Так и не покорилась!
Героический Путь! Другим странам - не снилось!
Не страшны даже ей революции бури!
Всё же вымрет Россия... от собственной дури. |
